Un poema que habla sobre el café que hierve a fuego lento en la mañana, sobre el pan francés que como pensando en ti, pensando en luciérnagas también, porque mi cabeza es un batiburrillo de cosas. Un poema que habla sobre el canturreo de los pájaros, pero que no llega a ser un poema cursi, aunque también hable de mariposas y caballos de mar. Un poema que habla sobre las siete de la mañana y sobre lo intimidantes que son las madrugadas, sobre tu puerta y tu reloj, sobre alguna camisa que te quede grande y se balancee con el viento, que hable sobre la moneda que llevas en el bolsillo. Que hable también sobre la pesadilla que tuve anoche, o que hable de cómo seria dar contigo la vuelta en bicicleta, el poema habla de ti, claro que habla de ti, y cómo es que cuando pienso en ti también pienso en guitarras, en canciones y en las siete letras de tu nombre. Habla de tu cumpleaños, de tus maletas, de tu shampo, de ti, claro que habla de ti. De la dulce ceremonia de verte, de la apacible colección de tardes y noches. También habla de mi disgusto por el vidrio, por eso quisiera que hable de madera, de muebles de madera y de alfombras, de cómo cuando digo la palabra chalina siento frío, también quisiera que hable de paredes blancas, de cajones desordenados, de zapatos de oficina, un poema que hable sobre un mototaxi desde donde alguien sopla burbujas, ¿te imaginas cómo quedaría la calle?, también habla sobre las cajas de regalo vacías que la gente cuelga en los árboles por navidad, habla de la navidad, del elefante que compré hoy en el supermercado, habla del tenedor que cayó hoy bajo la mesa, habla de la hora de la cena, de una plancha malograda, de un polo por zurcir, de la noche, habla de la hora de dormir, de mi agenda también habla, de la tinta azul, de las flores artificiales de la mesa, del techo de mi cuarto, de la ventana de la sala, del sol cuando parece una linterna con pila baja intentando colarse por tus persianas blancas, de ti, claro que habla de ti.
No hay comentarios:
Publicar un comentario