Raúl e Imperfecta solían salir a caminar en las mañanas por el puente largo que separa su casa del lago. El apestoso lago donde nadan bicicletas manejando niños y aviones confundidos se estrellan sin medir fronteras. Raúl estaba hecho de cometas, de hojas de colores sepias, de residuos de cintas de casettes de música serena, de hierba otoñal y de tristeza. Imperfecta estaba hecha con cierto encanto de flores nuevas nacidas en cuaresma, del encanto de los ojos inmóviles de las muñecas tristes empolvadas en la alacena, de los miles de colores de las cortinas hechas por piezas, por la sonrisa de las margaritas y también estaba hecha de tristeza. Leían juntos aquel día Hojas de Hierba, y en cada párrafo elevaron las hojas en forma de corazón como milagro de primavera, escuchando millones de voces, viendo miles de rostros y cabezas, y al apestoso lago cubierto de polvo de estrellas. Tímidos y tiernos comían cada hoja, sin importar cuán etérea era la belleza de los vientos que los rodeaban y aquel lago alimentado de poesía, entendiéndose, por fin, a sí mismos, eternos como cada línea excelsa e incesante de las Hojas de Hierba.
7 comentarios:
>Una palabra: Excelente.Justo ahora me estoy leyendo Hojas de Hierba y la sensación que deja tu relato está muy en armonía con lo que me queda con Whitman."(...) entendiéndose, por fin, a sí mismos, eternos (...)"A mi juicio, la mejor parte del relato!! Creo que el proceso de "entender" es una cosa propiamente humana. En general, este proceso se le adjudica principalmente a la filosofía... sin embargo, creo que la poesía es la otra faceta de este proceso. Por un lado, la lógica y la razón, rigurosas las dos, son aspectos explotados por la filosofía; por el otro lado, la poesía explota intuiciones, sensaciones que están siempre ahí y que las conocemos y compartimos pero que no son abordables mediante la lógica... En fin, solo quiero decir que la poesía es indispensable para la humanidad en cuanto somos una especie autoconsciente y curiosa.Nuevamente: ¡Excelente!Saludos!!ps: no sé si se me repita el comentario, lo escribí antes pero creo que apreté cualquier cosa y no se publicó.
>La poesía es indispensable, se esconde hasta debajo del mantel en el que comemos.
>Esto no me lo esperaba, la excelsa poesía de Withman...además, de todo.¿PARA QUE CREÉIS QUE TOMO MI PLUMA?(What think you I take my pen?)¿Para qué creéis que tomo mi pluma? ¿Para recordar?¿El buque de guerra, perfecto modelo, majestuoso, que hoyhe visto pasar, mar afuera, bajo su velamen desplegado?¿Los esplendores del pasado día? ¿El esplendor de la nocheque me envuelve?¿O la vana gloria y el desarrollo de la gran ciudad queampliamente me rodea?- no;Sino, meramente, para dos vulgares hombres a los que hoyhe visto en el muelle, entre la gente, compartiendo ladespedida de amigos queridos,Uno, el que se quedaba, se colgaba del cuello del otro, yapasionadamente lo besaba,Entretanto, el que partía, estrechaba al otro fuertementeentre sus brazos.-Walt Withman-
>Me agradó la historia, muy llena de poesía que le da un toque mágico a cada parte de la historia :)
>Y el lago ¿de qué estaba hecho?Nunca leí a Whitman, será momento de empezar.Pero terminaré de dormir primero.Ah, divagaciones.
>El lago estaba hecho de muchas cosas, uniformes e inconformes, pero cuando lees a Withman todo puede tomar formas inesperadas, lo más probable es que tome la forma que tienes tú mismo.
>Y esa es, oficialmente, la mejor respuesta que me han dado.
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